Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

21.05.17 под столом.

-----------------------------------------
-----------------------------------------

мама пирожки пекёт,
мечется по кухне.
масло по руке текёт,
в миксере окурки.
мы с барбосом под столом,
мы пока не курим.
в оба глаза, с двух стволов
масло караулим.
скоро капля упадёт,
жёлтая, сверкая.
мы на каплю нападём,
слижем языками.
масло хорошо текёт,
масло это вкусно.
мама пусть пока пекёт,
в ногу не укусим.
а когда не повезёт,
и заметят лапы,
мы из кухни уползём
и поищем папу.

21.01.13 берега.

--------------------------------------------
--------------------------------------------
в ожидании свободы
мы сидели у реки.
мимо нас мелькали годы,
голубые огоньки.
облака по небу мчали,
обещая чудеса.
мы смотрели и молчали,
сохраняя голоса.
мы подолгу созерцали
набежавшую волну,
звезды умные мерцали,
нарушая тишину.
мимо часто проплывали
неубитые враги.
мы врагов не добивали,
понимали про долги.
и теперь, когда стихает
в голове борьба за Рим,
мы беззвучными стихами
берега благодарим.

20.11.27 желтая стрела.

-------------------------------------------
-------------------------------------------
Мы трясемся по мирам в голубом вагоне,
мы несемся умирать - старость не догонит.

Километрами столбы время отмечают.
Машиниста злой судьбы здесь никто не чает.

Наблюдаем за стеклом горы да овраги,
гложем курицы крыло в масленой бумаге.

Подстаканники звенят, споря меж собою,
в проводах застыл закат жёлтою стрелою.

А откуда и куда едет поезд дальний,
понимаем, лишь когда ждем в исповедальне.

20.11.24 надежда.

--------------------------------------------
--------------------------------------------
(с подачи А.Сиденко)

Отпали два крыла.
И в зеркало не глядя,
надежда умерла.
Осталась тетя Надя.

Остался дед Иван,
он будет жить до лета.
Продавленный диван,
помада, сигареты,

две стрелки на чулках,
дрожащая улыбка,
вязание в руках...
Тревожно, зябко, зыбко.

Вчера пришел ответ,
принес его служивый.
Сергея больше нет.
А мы все время живы.

Он попросил воды,
сказал, такое дело.
Ушел, и от беды
остался запах серый.

Пустая от страстей,
у зеркала застыла,
и по полу котей
катал клубок постылый.

Осталось день прожить,
а там и снова вечер -
судьбу как плед сложить
на утренние плечи.

Там, щурясь на диван
бельмовыми глазами,
заплачет дед Иван
беззвучными слезами.

20.10.27 меньше или равно 2020 паблик.

Друзья!
на ЛитРес (Ozon) вышел сборник моих стихотворений, вот он:
буду рад, если стихи вам понравятся.
если вам неудобно скачивать книгу с официальных площадок, пишите, с удовольствием вышлю электронный формат (*.fb2, *.pdf или *.doc).
знакомым подарю при встрече бумажный вариант).
всем спасибо!

20.09.14 Высоцкий.

------------------------------------------
------------------------------------------
поправил старое:

Он говорил стихами, значит пел.
Стоял и пел - слова врезались рунами.
Он струны рвал, старался и хрипел.
Он был поэт, и не в ладах со струнами.

Ему удобен был аккордов марш.
Не до симфоний, жизнь пряма и правильна.
Он нам пропел про быт и подпол наш.
Нам показал и центр, и окраины.

Он понял смерть без помощи шприца.
Хотя и не без помощи. Наверное.
Не убирая перекос лица,
он шел на смерть и пел, и было верно.

На сцене жизни он рубаху рвал.
В ночной тиши смотрел на стену белую.
И перед тем, кто в ночь его призвал,
нам тоже скоро петь, свое, несмелое.

20.03.31 память.

-------------------------------------------
-------------------------------------------
«...кругом автомобили, а в небе самолет.»
(с) Жанна Агузарова.

я иду домой, чистый и немой,
с пляжа я.
голове легко, где-то далеко
тяжкое.

шаркает ступня по асфальту дня
искренне.
в голубой дали самолета блик
искоркой.

небу можется не тревожить тень
попусту.
и зеркалится мне такой же день,
молодость.

семьдесят седьмой, я иду домой,
в рамочке.
на щеках смешок, сменочный мешок,
лямочки.

теплая земля, на гитаре «ля»
грустное.
в голове легко, школа далеко.
пусть ее.

сяду на балкон, наведу трубу
на небо.
вновь перепишу всю свою судьбу
набело.

прибежит щенок, плюхнется у ног
влажное.
все не все равно, и вокруг одно
важное...

...пролетели дни, у меня они
сложные.
все ушли в один, главный впереди
может быть.

так себе полет, в небе самолет
маленький.
шаркают года, а ведь ерунда?..
память-то?

20.03.06 Нам все кажется, что мы бежим...

--------------------------------------------
--------------------------------------------
Нам все кажется, что мы бежим.
А окажется, что мы лежим
в неизбывной гробовой тиши...
Кто-то все уже за нас решил.

Кто-то выстрелил, и мы упали.
Были мысли и слова - пропали.
Мы лежим немые, смотрим в детство,
параллельно продолжая бегство.

Мимо кружатся дома и снег.
Мы по лужам совершаем бег,
кружим по невидимой прямой,
как бы возвращаемся домой.

И окажется, что все одно,
и покажется на небе дно...
Где-то в темноте горит свеча,
как бы научается кричать.

19.12.17 раньше в небо взлетали стрелы

-------------------------------------------
-------------------------------------------

время мерно уходит кругом.
ночью прячется, днём бывает.
мы удерживаем друг друга,
одиночества отбивая.

мы привыкли все делать в меру,
экономя слова и краски,
в полутьме забывая веру,
забывая, что было раньше.

раньше в небо взлетали стрелы,
нить звенела, трещали перья.
а теперь вырастают стены,
и у стен вырастают тени.

меж тенями кружится воздух -
злой танцор на балу господнем.
ностальгия накроет позже,
непредвиденно, не сегодня.

уступили прорабам лучники,
проиграли себя и стрелы.
и сегодня не будет лучше...
но вот завтра - другое дело.

завтра в небе взорвутся звёзды,
и салютом взовьются выше,
осыпая цветными блёстками
наши стены, дома и крыши.

завтра снова на море синем
по воде заскользят дельфины,
погружаясь телами сильными
и выныривая красиво.

19.10.24 кому на Руси...

--------------------------------------
--------------------------------------

Хорошо живётся
На святой Руси,
А куда несётся -
Гоголя спроси.

Тройка это карта,
Пики это масть.
Выйти из-за парты,
Выпить и упасть.

На границах пушки
Зарядил отец...
Строить будет Пушкин,
Пушкин - молодец.

Ветер, злой и сильный,
За окном ревет.
Мать моя, Россия,
Воля, мать ее.

На отрезке - память,
На прямой - беда.
Щорс идет под знаменем,
Тянет провода.

Бьет шаману в бубен
Кованый сапог.
Нобелевский Бунин,
Подмосковный Блок.

Выйду утром в сени,
Гляну на рассвет.
Книжечку Есенина
Изомну как цвет.

На пруду лягушки,
Во гробах отцы...
Сверху смотрит Пушкин.
Пушкин, сукин сын.