Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

20.10.27 меньше или равно 2020 паблик.

Друзья!
на ЛитРес (Ozon) вышел сборник моих стихотворений, вот он:
буду рад, если стихи вам понравятся.
если вам неудобно скачивать книгу с официальных площадок, пишите, с удовольствием вышлю электронный формат (*.fb2, *.pdf или *.doc).
знакомым подарю при встрече бумажный вариант).
всем спасибо!

20.09.14 Высоцкий.

------------------------------------------
------------------------------------------
поправил старое:

Он говорил стихами, значит пел.
Стоял и пел - слова врезались рунами.
Он струны рвал, старался и хрипел.
Он был поэт, и не в ладах со струнами.

Ему удобен был аккордов марш.
Не до симфоний, жизнь пряма и правильна.
Он нам пропел про быт и подпол наш.
Нам показал и центр, и окраины.

Он понял смерть без помощи шприца.
Хотя и не без помощи. Наверное.
Не убирая перекос лица,
он шел на смерть и пел, и было верно.

На сцене жизни он рубаху рвал.
В ночной тиши смотрел на стену белую.
И перед тем, кто в ночь его призвал,
нам тоже скоро петь, свое, несмелое.

20.03.31 память.

-------------------------------------------
-------------------------------------------
«...кругом автомобили, а в небе самолет.»
(с) Жанна Агузарова.

я иду домой, чистый и немой,
с пляжа я.
голове легко, где-то далеко
тяжкое.

шаркает ступня по асфальту дня
искренне.
в голубой дали самолета блик
искоркой.

небу можется не тревожить тень
попусту.
и зеркалится мне такой же день,
молодость.

семьдесят седьмой, я иду домой,
в рамочке.
на щеках смешок, сменочный мешок,
лямочки.

теплая земля, на гитаре «ля»
грустное.
в голове легко, школа далеко.
пусть ее.

сяду на балкон, наведу трубу
на небо.
вновь перепишу всю свою судьбу
набело.

прибежит щенок, плюхнется у ног
влажное.
все не все равно, и вокруг одно
важное...

...пролетели дни, у меня они
сложные.
все ушли в один, главный впереди
может быть.

так себе полет, в небе самолет
маленький.
шаркают года, а ведь ерунда?..
память-то?

20.03.06 Нам все кажется, что мы бежим...

--------------------------------------------
--------------------------------------------
Нам все кажется, что мы бежим.
А окажется, что мы лежим
в неизбывной гробовой тиши...
Кто-то все уже за нас решил.

Кто-то выстрелил, и мы упали.
Были мысли и слова - пропали.
Мы лежим немые, смотрим в детство,
параллельно продолжая бегство.

Мимо кружатся дома и снег.
Мы по лужам совершаем бег,
кружим по невидимой прямой,
как бы возвращаемся домой.

И окажется, что все одно,
и покажется на небе дно...
Где-то в темноте горит свеча,
как бы научается кричать.

19.12.17 раньше в небо взлетали стрелы

-------------------------------------------
-------------------------------------------

время мерно уходит кругом.
ночью прячется, днём бывает.
мы удерживаем друг друга,
одиночества отбивая.

мы привыкли все делать в меру,
экономя слова и краски,
в полутьме забывая веру,
забывая, что было раньше.

раньше в небо взлетали стрелы,
нить звенела, трещали перья.
а теперь вырастают стены,
и у стен вырастают тени.

меж тенями кружится воздух -
злой танцор на балу господнем.
ностальгия накроет позже,
непредвиденно, не сегодня.

уступили прорабам лучники,
проиграли себя и стрелы.
и сегодня не будет лучше...
но вот завтра - другое дело.

завтра в небе взорвутся звёзды,
и салютом взовьются выше,
осыпая цветными блёстками
наши стены, дома и крыши.

завтра снова на море синем
по воде заскользят дельфины,
погружаясь телами сильными
и выныривая красиво.

19.10.24 кому на Руси...

--------------------------------------
--------------------------------------

Хорошо живётся
На святой Руси,
А куда несётся -
Гоголя спроси.

Тройка это карта,
Пики это масть.
Выйти из-за парты,
Выпить и упасть.

На границах пушки
Зарядил отец...
Строить будет Пушкин,
Пушкин - молодец.

Ветер, злой и сильный,
За окном ревет.
Мать моя, Россия,
Воля, мать ее.

На отрезке - память,
На прямой - беда.
Щорс идет под знаменем,
Тянет провода.

Бьет шаману в бубен
Кованый сапог.
Нобелевский Бунин,
Подмосковный Блок.

Выйду утром в сени,
Гляну на рассвет.
Книжечку Есенина
Изомну как цвет.

На пруду лягушки,
Во гробах отцы...
Сверху смотрит Пушкин.
Пушкин, сукин сын.

19.10.09 Фото без фильтра

-----------------------------------------
-----------------------------------------

Пачку мягких цветных фотографий без фильтра мне продали в осеннем ларьке,
на углу, где торгуют журналов палитрой и колготками в тесном лотке.
Там зима-продавщица дымила морозами, нарукавником терла стекло,
рядом тихая девочка красными розами раздавала былое тепло.

Я курил настроение, думал об осени, в лужу стряхивал пепел тоски,
и смотрел как со временем тонкие проседи покрывают цветные мазки.
Как краплак в объективе меняя на сепию, увядает и сохнет листва,
как фильтруясь сквозь прежнее великолепие проступают простые слова.

Те простые слова черно-белою радугой отпечатались, стали в глазах,
и в пустых головах наши летние праздники позаканчивались в слезах...
Эту пачку осенних, не глянцевых, снимков мне продали вчера на углу.
Я стоял со своею печалью в обнимку, я курил, дым стекал по стеклу.


2017.

19.08.19 луна

--------------------------------------------
--------------------------------------------

Луна светила мне в окно,
да не мешала спать.
Вчера прислала ты письмо,
его порвал опять.

В конверте белом был завет:
прости, прости, прости!
...Крошенным мелом на столе
обрывки и куски.

Луна выхватывала стол
и узкую кровать.
И то, что я чертовски зол,
мне не мешало спать.

Изображая дурака,
во сне я был любим...
Луна зашла за облака,
а ты ушла с другим.

19.07.09 раз! и мы упали с неба...

-----------------------------------------
-----------------------------------------
раз! и мы упали с неба
смесью дождика и снега.
были солнечною былью -
стали кожаною пылью.

стали телом руки-ноги,
сами стали, мы не боги.
про признание и медали
мы не знали, мы летали.

мы не знали про нашивки,
про бумажные фальшивки,
про обманы новостные,
про шалманы расписные,

про погосты и больницы...
было просто - тишь, зарницы,
дух и время, ширь и ветер,
мы одни на белом свете.

звезды, небо, дали, дали...
мы совсем не ожидали,
что придется так пролиться,
превратиться в эти лица.

в эти плечи и карманы,
в эти вечные экраны,
в эту праведную веру,
что полета нужно в меру,

что удобнее в квартире...
все прошло на три-четыре -
раз! ба-бац! упали с неба
и попали в эту небыль.

2018.09.03 Пригородный поезд.

-------------------------------------------
-------------------------------------------

На склоне пригородный поезд
летит, сверкая, в темноте.
В салоне, с пригоршнями, двое,
с гитарой, «мы уже не те...».

Им доллары народ кидает,
не глядя в темень за окном.
А там кометы пролетают
и речка звездная вверх дном.

В салонах ярких и удобных
мы сидя едем в никуда.
Унылы, слабы, глупы, злобны,
закрыты в мега города

А где-то ветер, волны, ветер,
морская свежесть, паруса,
и облака при лунном свете,
и голубые небеса,

осколки звезд в плену тумана,
скупые сосны на скале...
И мы... Поем про капитана.
Листаем ленты. Спим в тепле.

И мы...
Вместо того, чтоб в бездну
взлететь, подпрыгнув, навсегда,
читаем правила проезда
на пригородных поездах.